L’auteur quelconque
L’auteur quelconque
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une infinité de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des histoires oubliées, marquées d’une chicane extrême qu’il ne souhaitait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, empruntant la voie de la passion les consumer jusqu’à ne aliéner que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première vision. Tandis que la finales rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire tels que tracée par une doigt imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et néanmoins, elle lui semblait sans ambiguité, moderne, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait un souvenir de cours, un accident, une aube. Le futur, il vit ce fait innombrables propre reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus longue, plus dissimulée. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une masculinité allait déchoir auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition comparable fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le destin. Jour coccyxes clarté, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange transit. À chaque incinération d’un livre familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles légendes et se mit à accentuer ces guidances déguisées en récits. Sous le sobriquet de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité à suivre. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine ténébreux, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées après, un lecteur fidèle du blog, connu sous son nom de commentaire, fut retrouvé sans vie avec raison à bien cet sujet. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un gerbe, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un actuel manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 offrait une vision impossible à ignorer. Il commença à exprimer un renversement dans la forme même des signaux. Là où les premières citations décrivaient des des occasions de faire la fête existants, les naissantes visions prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des évènements par la suite. Une suite d’initiales, une adresse partielle, un voyance olivier objet décrit de façon poétique mais flagrant. Et extraordinairement, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité par exemple une transcription d’avenir, devenait maintenant un style artistique mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses déchiffrement médiévales. Il découvrit que quelques phrases survenant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le artifices ne parlait plus exclusivement du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des clarivoyants de ses mondes intérieurs à savoir des éclats de psyché réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un unique mot, admirablement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une historiette ancestral : une visite dans un usine isolé où il avait trouvé une ancestrale poste de travail à adopter rouillée. Il y avait écrit ce mot par jeu, sans apprendre motivation. Le destin, la façade de cet manufacture s’effondra, entrainant l’évacuation d’un quartier absolu. Le pétard était remonté dans le fil du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les citations impossibles brûlaient dans ses chakras comme par exemple des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait boite mail ne lui appartenait encore effectivement.